YO, QUE YA NO SUEñO

 

 

 

 

 

Soné que habías vuelto…

Y yo que vivo y me he muerto…

Y no sé a dónde voy…me llene

de luces y rompí mi encierro…

Abrí mis manos en cruces…

Y sentí tu amor de regreso…

Y un pesar sin fin…lleno mi pecho..

Eras solo un sueño…y yo que casi

no sueño…desperté y volví  a

morir de nuevo.

 

 

...Y PASA LA NOCHE.

UN HUMILDE REGALO

Que se le puede regalar a alguien que ha sembrado un árbol, ha tenido hijos y ha escrito un libro?

Yo, le regalaría el deseo de que su árbol siempre este lleno de flores…que bellos pajarillos vengan a dejar sus mejores melodías…y que en días de sol…le brinde su mejor sombra.

Que sus hijos tengan salud… y que llenen todas esas expectativas y esperanzas que ha puesto en ellos.

Que nunca le falten las musas que le ofrezcan creatividad…y que cada día de su vida sea una página por escribir.

Le desearía que pueda dar ese abrazo que tanto desea compartir…los besos que tiene por dar…y esa reunión tan especial con la que tanto sueña…

 Que siempre mantenga su juventud de alma…su alegría y su reír.

Que cada mañana despierte con deseos de ser feliz…y hacer felices a cuanto le rodean.

También le regalaría las cosas que la vida me ha enseñado…y le diría:

Vive cada día a plenitud…como si fuese el último…ama, como si no hubiese mañana y sueña como si cada sueño…fuese una flor al alcance de la mano.

Vive, sueña, ama…pero siempre sin dejar de reír…pues de todos los tesoros…la risa es el más valioso…si sabes reír…conocerás la felicidad.

Disfruta una copa de un buen vino…pero sin apurarla…lo bueno se disfruta despacio y en calma.

Nunca desgajes una fruta…sin estar madura…de nada te servirá.

No evites tu destino…no le apures…ni le fuerces…el camino te llevara a donde sea tu lugar.

Dale tiempo la vida…al igual que las uvas…tienen su tiempo y su madurar.

Pero por encima de todo… le daría una cesta llena de amor…para que nunca despierte sin sentir ese maravilloso sentimiento…que mueve al mundo…que mantiene la ilusión,  conserva la juventud y el apetito de vivir.

Que tengas un bonito día…lleno de amor…paz y bien.

EL TREN...

Desperté…

Era de noche.

Se había ido el sol…

Y la luna…Se entro

 Por la ventana…

Cayó sobre mi alma…

 Alumbro mi reloj…

Se me hizo tarde

Pensé,

Que era una broma!

Pero al mirar la línea

Vi el final del tren!

Me puse el abrigo…

Tire el maletín…

Entre a la cantina...

"Sírveme la copa,

Que no suelo beber"…

Subí al taxi…

No tengo dinero…

Me llevo hasta donde

Termina el andén…

Me dejo en la cuneta…

Camine y camine...

Llegue a mi calle.

Abrí la puerta...

Colgué mis zapatos...

Me deje caer

Sobre el sofá viejo…

Mire mis manos

Las tenía muertas…

Escuche a Sabina...

 Me dio por cantar.

Termino la música,

Cerré los ojos...

Me eche a llorar!

 

...Y PASA LA NOCHE

EL CAPITAN

POEMA XV

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
... y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.



Hoy se celebran 109 años del nacimiento del poeta chileno Pablo Neruda (12 julio 1904 - 23 sept. 1973). Nobel de Literatura en 1971



...Y PASA LA NOCHE

OTRO AMANECER

Yo sé que amarte

será mi castigo…

Por tantas veces

que jugué al amar…

Y será el dolor

que llevare conmigo…

como llevan arenas

las olas del mar.

 

Ves que lo que siento

no es juego de niños…

Es algo tan adulto

que llega a la vejez…

como un viejo cariño

es joven y es viejo…

como eterna niñez.

 

Sabes que aunque quiera

no puedo  marcharme…

mi amor no se hizo

para perecer…

En mi…tu serás

algo inolvidable…

Aunque para ti yo sea…

otro amanecer.

 

 

...Y PASA LA NOCHE

LA PUERTA ABIERTA

I


Recuerdo bien que te cerré la puerta.

Sé que llamaste, y sé que no te abrí...

Y ahora miro la puerta, y está abierta,

y te siento de pronto junto a mí.



Entraste, y no sé como, todavía;

pero sé que este amor tiene que ser

como la claridad del mediodía

en la penumbra del anochecer.



Y es tan inesperado este cariño

que lo rechazo y lo retengo al par,

como una madre que reprende a un niño,

pero que llora viéndolo llorar...



II



Has entrado en mi amor tan silenciosa,

que no sentí ni el roce de tu pie;

y eres como el milagro de la rosa,

que se hace rosa sin saber por que...



Y me penetra tu emoción sencilla,

mas allá de mi bien y de mi mal,

como la gota de agua por la arcilla,

como la luz del sol por un cristal.



Y, cada vez más hondo, en lo más puro,

tu amor se hace el caminar de tu amor,

como la hiedra que se ciñe al muro,

pero que lo reviste de verdor.



III



Yo te cerré la puerta, y tú la abriste,

y te acercaste a mí con timidez,

con tu sonrisa de muchacha triste

que va a una fiesta por primera vez.



Y ahora sé que el amor entró contigo,

mujer que, hecha de amor y para amar,

tienes la doble cualidad del trigo:

pan en la mesa y carne en el altar.



Y ahora me da temor la puerta abierta,

aunque por ella entró el amanecer...

Pero esta vez voy a cerrar la puerta

para que no te puedas ir, mujer.




...Y PASA LA NOCHE

UN SIMPLE POEMA

A pesar de esta burda existencia…

Y teniendo en cuenta mis penas…

Sé que me queda conciencia…

Y me corre sangre en las venas.

 

Al escuchar tu voz, tu acento…

Mi alma se exalta… y vuela…

Y en el fondo de mi… siento

que algo en mi...de vida queda.

 

En este letargo de amores…

En este andar sin cadenas…

Se encierran tantos temores…

Y escapan trazados esquemas.

 

Sé que has llegado…anticipo,

un cielo marcado de estrellas…

en noches de amores...que pinto

tu cara… amanece risueña.

 

 

 

 

...Y PASA LA NOCHE

 

COMO ESPEJO ROTO

Se miró en el espejo…no se reconoció…la imagen que le brindaba el azogue…no le era familiar…solo recordaba el verde…pero no sabía si era el de sus ojos…o simplemente un recuerdo que llevaba del mar.

Sus cabellos blancos, escasos, de muchos días sin peinar…siguió mirando el espejo…no se podía recordar.

Regreso a su silla…de paja reseca…se preparó un café…pensó que la mañana le sería muy larga…y por primera vez sintió miedo…miedo del largo día que debía disimular…de la soledad que le esperaba…trato de levantarse…pero sus piernas no le respondían.

Al igual que su pelo…su vida estaba en desorden…era exigua…regreso al espejo…y se dio cuenta que faltaba el color…que su imagen era…solo en blanco y negro.

Luces y sombras…viejas hendiduras rodeaban sus ojos…que un día fueron todo esplendor.

Su frente era el surco de un viejo camino…transitado y vuelto a circular...pero ya sin retorno…ya sin destino…y solo era la calle…que comenzaría a andar.

Lavo su cara…mojo su pelo…con sus manos los peino hacia atrás…pero siguió el desconcierto…y comprendió que no era el cabello…sino su pensamiento…que al igual que sus níveas…no se dejaban crinar.

Se vio su semblante cansado…cual reflejo de su alma…y el grabado que se había plantado en el cristal…era su verdadera imagen…aquella que ya sería su rostro para siempre…y pensó…que puede este dibujo triste…volver a prometer…que no sea lastima, dolor y tristezas.

Y recordó que guardaba un retrato…de una bella joven…llena de alegrías, con cortos años…que quería soñar…vivir lo nunca vivido…sentir…amar.

Introdujo su mano en el bolsillo de su ajada camisa…tan mustia como su aspecto…y sus dedos apretaron  la bella foto…y como un relámpago de luz y sabiduría…se dio cuenta que debía la foto destrozar...pues era más fácil desgarrar la foto…que el alma de la joven…que no debía amar.

Pero al quebrar la foto…desbarataba más que un papel…más que un soñar…desgajaba dos almas…la suya y la ajena…y se sintió en conflicto…Que alma desmembrar?

Regreso al espejo...se volvió a mirar…se preguntó…Que inspiro?

Cerro sus manos en dos rígidos puños…pego contra el espejo…y poco a poco le hizo grietas…como las de su cara…como las de su alma, como las del corazón de la joven… a la que debía renunciar…y en el suelo vio caer la foto, hecha solo pedazos…mezclados con cristal…y broto una gota de sangre…no supo si de sus ojos…o si de sus dedos rotos.

Se miró su alma…en los cientos de pedazos…del destruido espejo…que rodaban por el suelo…

Corrió, busco su pluma y un trozo de papel…y le hizo una carta a la joven de la foto…lo que escribió…no lo sabrá nunca…pues su mano marchaba más rápido que sus sentidos...se quedó dormido…el sueño lo rindió.

Al otro día su gato…lo encontró vestido…todo de negro…al igual que la imagen…que le devolvió el espejo…sentado en su silla…bebiendo el café…le miro a los ojos…y se dijo a si mismo…”este no es mi dueño”…El miro a su gato…y no se conocieron…pues la semejanza  de sus verdes ojos…se habían eclipsado…en un anochecer.

Pobre viejo, rompió el espejo…el alma de la joven…su gato no le conoce…y su alma la dejo olvidada…sobre la silla…(y al igual que el retrato  y las lascas de cristales)…no la sabe volver a componer.

El gato, ahora le mira…siempre de lejos…pues le teme a los siete años...de mala suerte…que esperan por él.

 

 

...Y PASA LA NOCHE

 

LOS DOS PRINCIPES...A UN VIEJO AMIGO DE ABDALA

En esta triste noche de lluvia y truenos...me viene a la mente este poema de Jose Marti.

Amigo, que encuentres un consuelo...tu Abdala  esta en paz...esa que tanto busco y ahora al final...la ha encontrado.

Un abrazo en la distancia.

El palacio está de luto y en el trono llora el rey, y la reina está llorando donde no la pueden ver: en pañuelos de olán fino lloran la reina y el rey: los señores del palacio, están llorando también. Los caballos llevan negro el penacho y el arnés: los caballos no han comido, porque no quieren comer: el laurel del patio grande quedó sin hoja esta vez: todo el mundo fué al entierro con coronas de laurel: -¡El hijo del rey se ha muerto! ¡Se le ha muerto el hijo al rey!

II En los álamos del monte tiene su casa el pastor: la pastora está diciendo «¿por qué tiene luz el Sol?» Las ovejas, cabizbajas, vienen todas al portón: ¡una caja larga y honda está forrando el pastor! Entra y sale un perro triste: canta allá dentro una voz: «¡Pajarito, yo estoy loca, llevadme donde él voló!» El pastor coge llorando la pala y el azadón: abre en la tierra una fosa; echa en la fosa una flor. -¡Se quedó el pastor sin hijo! ¡Murió el hijo del pastor! ...Y QUE PASE TU NOCHE

LA DECISION CORRECTA...

 

 

 

 

 

 

 

 

Esta noche he leído la noticia de la doble mastectomía de Angelina Jolie.

Estimo que ha tomado la mejor decisión…ha puesto su vida por delante…ha escogido ser una mujer con salud y vida...se le ha olvidado que es la actriz mejor pagada de Hollywood y que sus senos han sido uno de sus mayores atractivos.

Muchas mujeres que han estado en su lugar no han hecho la decision correcta…por el miedo a perder un seno y han terminado perdiendo su vida.

Hace 10 años me diagnosticaron con unas calcificaciones en el seno que eran muy sospechosas…cuando el médico me dio el diagnostico…no lo dude ni un minuto…le dije,” si son malignas…por favor quíteme los dos senos…no quiero vivir en espera de que me pueda volver a ocurrir”.  Para mi suerte y gracias a Dios, la biopsia fue benigna…pero nunca dude a someterme a una mastectomía doble.

A la mujer no la define sus senos…se es mujer con o sin ellos.

Las posibilidades de que un cáncer de mama en un seno…se reproduzca en el otro…son muy altas…además de correr el riesgo de cáncer de ovarios.

Cuando estamos en esa situación solo pensamos como lucirá nuestro cuerpo…y nos olvidamos que la vida es lo más importante…no importa si eres una simple ama de casa…o una actriz…eres una mujer con cáncer de mama…la decisión que tomes salvara tu vida.

Esta noche les pido que dediquemos una oración por la valiente mujer…no por la actriz…sino por la madre que quiere ver crecer a sus hijos…que quiere ver a sus nietos…que no quiere morir…como murió su madre, a los 56 años…llena de vida…por no haber hecho lo indicado.

Dediquemos nuestro mejor pensamiento a la valentía de su decisión y pidamos que Dios le de la salud que ella ansia…el cáncer no respeta edad, clase, profesión o raza…todas corremos el riego…optemos por la vida…no por el mejor cuerpo.

Que Dios la bendiga.

 

….Y PASA LA NOCHE.

NECESITO TIEMPO...

Preciso tiempo necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él
tiempo
en blanco
en rojo
en verde
hasta en castaño oscuro
no me importa el color
cándido tiempo
que yo no puedo abrir
y cerrar
como una puerta

tiempo para mirar un árbol un farol
para andar por el filo del descanso
para pensar qué bien hoy es invierno
para morir un poco
y nacer enseguida
y para darme cuenta
y para darme cuerda
preciso tiempo el necesario para
chapotear unas horas en la vida
y para investigar por qué estoy triste
y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo

tiempo para esconderme
en el canto de un gallo
y para reaparecer
en un relincho
y para estar al día
para estar a la noche
tiempo sin recato y sin reloj

vale decir preciso
o sea necesito
digamos me hace falta
tiempo sin tiempo.

Poema de Mario Benedetti


...Y PASA LA NOCHE

EL PRINCIPITO...

-¡Buenos días! -dijo el zorro.
-¡Buenos días! -respondió cortésmente el principito que se volvió pero no vío nada.
-Estoy aquí, bajo el manzano -díjo la voz.
-¿Quién eres tú? -preguntó el principito-. ¡Qué bonito eres!
-Soy un zorro -dijo el zorro.
-Ven a jugar conmigo -le propuso el principito-, ¡estoy tan triste!
-No puedo jugar contigo -dijo el zorro-, no estoy domesticado.
-¡Ah, perdón! -dijo el principito.

Pero después de una breve reflexión, añadió:

-¿Qué significa "domesticar"?
-Tú no eres de aquí -dijo el zorro- ¿qué buscas?
-Busco a los hombres -le respondió el principito-. ¿Qué significa "domesticar"?
-Los hombres -dijo el zorro- tienen escopetas y cazan. ¡Es muy molesto! Pero también crían gallinas. Es lo único que les interesa. ¿Tú buscas gallinas?
-No -díjo el principito-. Busco amigos. ¿Qué significa "domesticar"? -volvió a preguntar el principito.
-Es una cosa ya olvidada -dijo el zorro-, significa "crear vínculos... "
-¿Crear vínculos?
-Efectivamente, verás -dijo el zorro-. Tú no eres para mí todavía más que un muchachito igual a otros cien mil muchachitos y no te necesito para nada. Tampoco tú tienes necesidad de mí y no soy para ti más que un zorro entre otros cien mil zorros semejantes. Pero si tú me domesticas, entonces tendremos necesidad el uno del otro. Tú serás para mí único en el mundo, yo seré para ti único en el mundo...
-Comienzo a comprender -dijo el principito-. Hay una flor... creo que ella me ha domesticado...
-Es posible -concedió el zorro-, en la Tierra se ven todo tipo de cosas.
-¡Oh, no es en la Tierra! -exclamó el principito.

El zorro pareció intrigado:

-¿En otro planeta?
-Sí.
-¿Hay cazadores en ese planeta?
-No.
-¡Qué interesante! ¿Y gallinas?
-No.
-Nada es perfecto -suspiró el zorro.

Y después volviendo a su idea:

-Mi vida es muy monótona. Cazo gallinas y los hombres me cazan a mí. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres son iguales; por consiguiente me aburro un poco. Si tú me domesticas, mi vida estará llena de sól. Conoceré el rumor de unos pasos diferentes a todos los demás. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra; los tuyos me llamarán fuera de la madriguera como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves allá abajo los campos de trigo? Yo no como pan y por lo tanto el trigo es para mí algo inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada y eso me pone triste. ¡Pero tú tienes los cabellos dorados y será algo maravilloso cuando me domestiques! El trigo, que es dorado también, será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo.

El zorro se calló y miró un buen rato al principito:

-Por favor... domestícame -le dijo.
-Bien quisiera -le respondió el principito pero no tengo mucho tiempo. He de buscar amigos y conocer muchas cosas.
-Sólo se conocen bien las cosas que se domestican -dijo el zorro-. Los hombres ya no fienen tiempo de conocer nada. Lo compran todo hecho en las tiendas. Y como no hay tiendas donde vendan amigos, Ios hombres no tienen ya amigos. ¡Si quieres un amigo, domestícame!
-¿Qué debo hacer? -preguntó el príncipito.
-Debes tener mucha paciencia -respondió el zorro-. Te sentarás al principio ún poco lejos de mí, así, en el suelo; yo te miraré con el rabillo del ojo y tú no me dirás nada. El lenguaje es fuente de malos entendidos. Pero cada día podrás sentarte un poco más cerca.


El principito volvió al día siguiente.

-Hubiera sido mejor -dijo el zorro- que vinieras a la misma hora. Si vienes, por ejempló, a las cuatro de la tarde; desde las tres yo empezaría a ser dichoso. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto, descubriré así lo que vale la feliçidad. Pero si tú vienes a cualquier hora, nunça sabré cuándo preparar mi corazón... Los ritos son necesarios.
-¿Qué es un rito? -inquirió el principito.
-Es también algo demasiado olvidado -dijo el zorro-. Es lo que hace que un día no se parezca a otro día y que una hora sea diferente a otra. Entre los cazadores, por ejemplo, hay un rito. Los jueves bailan con las muchachas del pueblo. Los jueves entonces son días maravillosos en los que puedo ir de paseo hasta la viña. Si los cazadores no bailaran en día fijo, todos los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.

De esta manera el principito domesticó al zorro. Y cuando se fue acercando eI día de la partida:

-¡Ah! -dijo el zorro-, lloraré.
-Tuya es la culpa -le dijo el principito-, yo no quería hacerte daño, pero tú has querido que te domestique...
-Ciertamente -dijo el zorro.
- Y vas a llorar!, -dijo él principito.
-¡Seguro!
-No ganas nada.
-Gano -dijo el zoro- he ganado a causa del color del trigo.


Tomado de El Principito de Antoine de Saint Exupery.



...Y PASA LA NOCHE.

TOM SAWYER...Y MIS AVENTURAS

 

 

 

 

La copia que tengo del libro...Las Aventuras de Tom Sawyer...de Mark Twain... siempre anda regada por cualquier rincón de mi casa…es como mi libro costumbre…lo abro y al ver sus páginas mi imaginación vuela en tiempo…distancia...aventuras.

 Me lleva al sur de los Estados Unidos…uno de mis lugares favoritos…donde, de cada árbol cuelgan las barbas de palo…como lágrimas de alegrías… de poder vivir en un lugar tan asombroso, imaginativo y donde todo puede y debe suceder.

Las barbas… atan a todos los árboles… como tratando de convertirlos en uno solo…en ese árbol donde Tom Sawyer… con sus mamelucos ripiados se sentaba a tramar sus travesuras…

Bajo el sombrero de pajas, escondía un mundo de pillerías…que llenarían la imaginación de tantos lectores que hemos viajado con el…sintiendo el suelo mojado bajo nuestros pies…la hierba fresca colgar de nuestros labios…el agua mansa del rio mojarnos las narices… para seducirnos con el fragante olor de las magnolias…recién caídas y aun blancas.

Quien no soñó con la Beckey…de la cual se vio enamorado… desde el primer momento que sus ojos de niño huérfano…se tropezaron  con la atracción.

El miedo de la noche del  cementerio…aquella del  conjuro que le quitase las verrugas…y sin querer ven como se roban un cadáver…recuerdo esos momentos como si aún los viviese…con los brazos de piel de gallina…esperando para ver por primera vez en mi vida, un cuerpo sin vida…que agonía…pasaba las paginas tan rápidamente…que casi no las tocaba…quería bebérmelas de un solo trago…

…y el robo… termina llevando un hombre inocente a creer que había cometido un asesinato…esa primera vez que la vida nos hace ver que no todo es bondad…que existe un Indio Joe.

La tristeza de las vacaciones terminadas…la partida de Beckey… que tan solo le deja… no existe nada que pueda llenar ese vacío… y sentimos en el estómago esas muecas de tristeza y soledad…y sin que nadie nos vea…dejamos correr unas lagrimillas de ese tiempo que termina y que tal vez la vida no nos vuelva a traer…a repetir…es como si al partir el verano…terminase la vida.

…y de repente el juicio del asesinato de la noche de las verrugas…el testimonio del indio Joe…y ante el cual Tom se llena de valentía y decide testificar lo visto en la temida noche del cementerio…Que valentía…esa que nos hace creernos a todos… que tendremos un momento donde brillar y contar la verdad y ser el héroe del cuento.

El huir a una isla donde no hay adultos…donde todos creen que se han ahogado para siempre y sentir la libertad de no tener que obedecer a nada… ni a nadie…ser libres y correr y jugar y estar lejos del maltrato y de pronto anhelar el regreso…y esa entrada triunfal en medio de tu propio entierro…regresar a la vida y sentir que les hecho pasar un mal rato…y te sientes vengado y feliz de que ellos sufran lo que tú has sufrido…

La búsqueda del tesoro… de ese con el cual soñamos noche a noche los niños…pensando que mañana será el día en que lo encontremos…el baúl de madera…cerrado por tantos años…con olor a moho y telarañas…lleno de extrañas cosas que jamás hemos visto…como cuando encontré las gafas de mi abuelo...casi 50 años después de el usarlas.

Tener a ese Huckleberry Finn que todos anhelamos…ese de Mercer y Mancini…en Moon River…ese amigo que hace que los días sean cortos y que las noches sean tan largas…que cuentes las ausencias con tus pestañas.

En fin…soñar…soñar…que es lo que hace que la vida de un niño valga.

Gracias Mark Twain…por Town Sawyer…por las barbas de palo…por el Mississippi…las magnolias, el tesoro…el Indio Joe…Beckey…por Huck…apoyado en mi ventana…por darle un sueño a una niña...ese, que jamás olvidare…pues cada vez que veo tu libro…me vuela libre el alma.

 

…Y PASA LA NOCHE.

 

NO LA FUSILEN EN LA VISPERA...

Hace dos años publique este humilde comentario en mi blog...

Hoy quiero desempolvarlo...pues creo que tiene tanta vigencia...como lo tuvo en aquel momento.

Con el.. quiero dar mi humilde apoyo...a la gestion que Yoani esta haciendo en estos momentos.


Enero 25, 2011

LAS PALABRAS...

A veces pienso que los cubanos somos nuestros peores enemigos…y que olvidamos al adversario en común que todos tenemos…la tiranía de los Castros.

Las críticas a personas que luchan por la libertad de nuestra patria, solo ayudan al contrario.

Con esto, no estoy diciendo que no tengamos derecho a tener opinión propia y a expresarla…pero cuando la convertimos en “opinión de manadas” y la repetimos constantemente…estamos corriendo el riesgo de estar ayudando al régimen.

Cuando por caprichos personales la emprendemos contra alguien que lucha por Cuba…estamos cooperando con Fidel y su comparza.

En la lucha que llevamos hace 50 años, contra la dictadura instalada en nuestro país, cada cual ha luchado con las armas que ha poseído…a veces con armas que descargan y matan…otras con palabras, que también pueden ajusticiar.

Prefiero que las palabras…les ganen a las balas…pues la sangre, solo trae más sangre y creo que es hora de que Cuba deje de chorrear.

Bastante daño han hecho los asesinos de los Castros…dejemos que sean ellos los que tengan las manos manchadas.

Jesucristo una vez empleo el látigo como castigo a los mercaderes del templo…pero su arma más efectiva…fueron sus palabras…las que han transcendido dos siglos.

Tenemos el famoso discurso de Sócrates antes la cicuta…palabras contra veneno.

En tiempos modernos, Gandhi, Martin Luther King, Maya Angelou y tantos que escapan mi memoria o peor, mi conocimiento.

La palabra es el arma de aquellos...que no portamos puñales.

Todo este pensar me lleva a una pregunta…

Por que ese odio visceral contra Yoani Sánchez?…

Una mujer que lo único que puede hacer, es luchar con la palabra escrita…

Cada vez que hacemos una crítica, a un cubano de adentro que alza su voz…estamos poniéndole una medalla, en el vil pecho de la revolución…le condecoramos con nuestros ataques!

Nos distraemos de nuestra causa común, cuando atacamos a aquellos, que también son agredidos por el régimen.

Nos convertimos en amigos de la tiranía…y lo peor es que lo hacemos diaria y sistemáticamente.

Que ganamos?… la perdida de seriedad…el que nuestras opiniones no cuenten…ser el objeto de la burla de los amigos de la tiranía.

Le damos camino abierto...para que salgan las cucarachas engavetadas...al servicio de los Castros... para hacer su cosecha.

Si aspiramos a que nos tomen en serio…tomemos en serio a los que piensan distinto…demos espacios a aquellos que luchan en formas diferentes…toleremos la opinión que no concuerde con la nuestra.

Vivamos la verdadera democracia…pero sobre todo tengamos madurez cívica.

Dejemos las diferencias para después…si es que hay algo que resolver.

Paremos los ataques personales…eso es síntoma de perdedores.

Que nuestra mirilla este fija en la tiranía…no en una escritora, que lucha por su derecho a decir lo que piensa.

Invito a comentarios.

…Y PASA LA NOCHE.