Cuando tú me elegiste
-el amor eligió-
salí del gran anónimo
de todos, de la nada.
Hasta entonces
nunca era yo más alto
que las sierras del mundo.
Nunca bajé más hondo
de las profundidades
máximas señaladas
en las cartas marinas.
Y mi alegría estaba
triste, como lo están
esos relojes chicos,
sin brazo en que ceñirse
y sin cuerda, parados.
Pero al decirme: “tú”
a mí, sí, a mí, entre todos-,
más alto ya que estrellas
o corales estuve.
Y mi gozo
se echó a rodar, prendido
a tu ser, en tu pulso.
Posesión tú me dabas
de mí, al dárteme tú.
Viví, vivo. ¿Hasta cuándo?
Sé que te volverás
atrás. Cuando te vayas
retornaré a ese sordo
mundo, sin diferencias,
del gramo, de la gota,
en el agua, en el peso.
Uno más seré yo
al tenerte de menos.
Y perderé mi nombre,
mi edad, mis señas, todo
perdido en mí, de mí.
Vuelto al osario inmenso
de los que no se han muerto
y ya no tienen nada
que morirse en la vida.
Cursó Derecho y Filosofía y Letras en la Central. Lector de español en la Sorbona y en Cambridge. Desde 1918, catedrático de Literatura Española de la Universidad de Sevilla, de donde pasó como profesor a la de Madrid. Secretario de la Universidad Internacional de Santander, de 1933 a 1936, en que marchó a América, enseñando en Wellesley College, en Puerto Rico y en la John Hopkins University de Baltimore.
Es autor de obras en prosa, de varias piezas teatrales y, sobre todo, de importantes obras de teoría y crítica literarias.
Y PASA LA NOCHE...
